¿De dónde manas, ¡ay!, de dónde
cae la mágica semilla, imagen de la voz que arde en el sueño? ¿A quién hiere la llama?
Mueven hombres en lo hondo sus astillas, trazan los signos vistos en el agua, yemas
que buscan,
que a solas golpean en las frías heridas
de la noche, dime Madre, ¿qué alas nos da, qué orillas, el mar que espera en ti?
Retrocedo al origen de los días, a los cielos cerrados de tu respiración donde describen duros astros sus órbitas, ¿escuchas?,
piedra que arde, rostro que cambia en sueños, ¡oh verdadera imagen... la nostalgia!
Duele la oscuridad, oigo el lamento de metales
hundidos en la carne, sus crispados anillos. ¿Qué paredes nos cercan?¿Qué puertas
nos separan? –Alguien cava en los pozos–, ¡descendamos!...
...horademos los cielos de la noche que la sed nos devora y dentro de nosotros gira aún su recuerdo como una quemadura, aves-enigmas del espacio abierto;
pues los muros aplastan y duras galerías
se suceden
en los días sin luz, donde la sangre sueña en altas estelas su silencio.
Cubrid entonces sombra, esa piel donde brama entre anillos de fiebre, retorciéndose,
la espera que nos miente el lejano horizonte. No golpean espumas sus murallas, las piedras no responden, y el tic-tac de la sangre levanta las espinas del desierto, los filos
que esperaron de lo alto el fluir de una lágrima, ¿vivificante al fin? –Dime, ¿qué lloras,
en tu secreto mar que se alza en remolinos de resplandor, tormentoso silencio?
Reflejos sois acaso: huellas de lo que fue, palabras que alguien grita sobre el agua.